мысли после вторых родов 💔

ты держишь на руках младшего. он крохотный, беззащитный, он нуждается в тебе каждую секунду.
ты кормишь, успокаиваешь, носишь на руках.
а рядом стоит старшая.
она смотрит на тебя.
ждет.
ждет, что ты повернешься к ней. что снова будешь ее мамой - той самой, что читала книги перед сном, играла в куколки, строила башни, бесконечно смеялась ее шуток.
но ты не поворачиваешься.
ты слышишь ее голос, но руки заняты. ты видишь ее глаза, но укачиваешь младшего.
ты говоришь: «доченька, подожди, мама скоро».
но «скоро» не наступает.

и вот она уже сама открывает йогурт.
сама

убирает игрушки. сама себя уговаривает:
«я уже большая».

а ты потом заходишь в ее комнату ночью.

пока она спит. смотришь на ее лицо - такое

взрослое, но всё ещё детское.

гладишь ее по волосам, поправляешь
одеяло, шепчешь:

«прости меня... прости, что я не всегда
рядом.

прости, что так часто говорю «потом».
я вижу тебя, слышу тебя, я люблю тебя так же

сильно, как раньше.
посто теперь мне нужно быть для двоих 💔

ты стоишь в темноте, и грудь сжимает такая боль, что хочется разрыдаться.
ты вспоминаешь, какой она была всего год назад - маленькой, требующей твоего внимания каждую минуту. а теперь она вдруг повзрослела.
она стала терпеливой. самостоятельной.
она ждет.
и это самое больное — что она не обижается, не требует. а просто ждет.
ты ложишься рядом, обнимаешь ее.
вдыхаешь запах ее волос, ощущаешь, какая она теплая, родная, всё та же твоя малышка.

«я с тобой, моя хорошая. всегда.»
и утром ты снова разорвешься между двоими.
но этой ночью, в эту короткую секунду тишины- вы вместе.