Настоящее чудо - как выдох, коснувшийся век,
как звенящая песня, что тихо поет Борей.
И когда утром августа выпадет белый снег,
ты найдешь свое чудо.

Поэтому, будь храбрей.

...я шагаю по небу, в карманах моих зима,
я украл пачку снега у духов Холодных гор.
И ни стража, ни слуги меня не смогли поймать,
пусть я, в общем-то, даже не самый умелый вор.
Мои пальцы замерзли, ладони слегка дрожат,
изо рта белым облачком тихо выходит пар.
Ты кладешь на тарелку оранжевый мармелад,
километрами ниже.
Совсем не держа удар,
позволяешь себе сделать кофе соленым от слез,
и в своем одиночестве требуя тишины,
раздражаясь от музыки, запаха папирос,
чертишь пальцем узоры на коже пустой стены.

Это лето не радует. Каждый зеленый лист
говорит об упущенном времени. Всё не то.
Пусть твой лоб не морщинист еще, пусть он бел и чист,
но ты чуешь, как молодость мерзнет, надев пальто.
Она смотрит с укором: ну, что ты не весела?
- ведь разбитое сердце ещё отбивает ритм.

Только как объяснить, что в сердце твоем дыра?
Только как залечить ранение от любви?