В чем роль родителя взрослого ребенка?

Фото и текст из интернета,я плакала 👇

А вчера моей старшей дочери вырезали аппендикс.

Она позвонила мне днем и сказала, что через час её забирают на операцию. Она живет в другом городе, за 300 км от меня. До нее ехать 5 часов. Но я по привычке попыталась все контролировать: попросила телефон хирурга, нашла знакомых и т.д.

Но знаете что?

Она была не одна, с ней был парень, с которым она встречается уже несколько лет и, возможно, выйдет за него замуж. И они прекрасно справились без меня.

Возможно, я даже немного им мешала, кто знает...

Потом, когда он позвонил и сказал, что все в порядке, я села в медитацию и вдруг неожиданно начала плакать.

Знаете почему? Дети не вырастают внезапно, ни когда им становится 18, или 20, или 21 — упс! - и они стали взрослыми.

Нет, это так не происходит. Просто в один момент ты понимаешь, что они прекрасно справляются без тебя. возможно, ты даже немного мешаешь.

И вот я подумала: а в чем роль родителя взрослого ребенка? Для чего он нужен?

В тебе больше не нуждаются так отчаянно, как это было в 5, никто не интересуется твоим мнением, как это было в 10, никто с тобой не спорит, как это было в 15, и даже не шутит с тобой, как это было в 17. Тогда что ты должен делать, как родитель? Для чего ты вообще нужен?

Знаете, это такое ... довольно сложное ощущение. И довольно тяжелое. И непростое.

И я подумала: я помню, как эти дети были маленькими. Их ладошки были маленькими, их глаза были наивными и широко открытыми. И я помню, как они пошли в первый класс, как они боялись.

Как они смеялись, как они играли, как плакали.

Я помню, как Нюра училась кататься на велосипеде, а я держала ее. Я помню, как она выглядела, когда у нее выпадали молочные зубы и она сверкала своей щербатой улыбкой.

я помню, как они радовались, когда находили подарки под елкой, и как было сложно их спрятать за те две минуты, когда они отвлеклись на салют. Конечно, я помню ее и угловатым подростком, и красивой девушкой, но главное - совсем маленькой девочкой, такой доверчивой, такой открытой.

Я помню то, что она сама не помнит.

Ее отец помнит что-то другое, какие-то другие факты. Другую ее. А я помню свое. Свою.

Я помню ее так ярко, что иногда мне кажется, она просто сидит в соседней комнате. Там, где до сих пор лежат ее вещи. И если зайти внезапно, без стука, она будет там...

И, возможно, это единственное, что должен делать родитель взрослого ребенка. Помнить его маленьким. И любить, как тогда.

И, возможно, этого достаточно?