Одиночество и поиск смысла

Они твердят: "в ней ничего святого!", а в ней уже бутылка "санстэфано". Ее уже давно не ранить словом. Ей абсолютно всё давно по фану.

Куда угодно, как и с кем угодно. Но только не домой. Нельзя. Не надо. И где она уснет уже сегодня, и с кем она проснется утром рядом - ей неизвестно. Знать она не хочет. Забыться бы, рехаб, релоад, респаун.

А ей ведь хорошенечко за тридцать. Не видела ни Африк, ни Испаний, да даже Суздаль - тоже не видала. К чему ей это всё, какой в том смысл?

Не манят огоньки далёких далей, язык стал ватным, путаются мысли, в ней ничего святого - да и Бог с ней.

Заснула где-то на скамейке в парке, слегка замерзнув, потому что осень. Слегка вспотев (от санстэфано жарко).

А снилось ей, что дома ждут и любят. Что для нее там есть хотя бы угол. Что есть на этом свете где-то люди, кого она могла назвать бы другом.

Ее давным давно не ждали дома. А значит, что и дома нет, ведь правда? Покрылись лужи ночью тонким льдом, и она покрыться льдом бы тоже рада.

А сердце всё никак не замерзает. И всё стучит зачем-то, для чего-то, а для чего - она сама не знает.

Уныло поплетётся на работу толпа людей, брезгливо морща рожи. Она проснется, криво ухмыльнувшись.

В ней ничего святого - ну, похоже.

Но ей саднит растерзанную душу.

#МальвинаМатрасова