Девочка моя, ты ведь знаешь что правда рано или поздно всплывает наружу и как потом горько от осознания того, что ты…
Девочка моя, ты ведь знаешь что правда рано или поздно всплывает наружу и как потом горько от осознания того, что ты полнейшая дура, которая опустилась ниже некуда в своём прощении.
Можно прощать бесконечное количество раз — снова идти на эти грабли с распростёртыми объятиями, зная уже, что больно будет, как в тот раз, а может и хуже, но всё равно идти.
Прощать раз за разом, терпеть, проглатывать — сколько ещё?
Сколько ещё в тебе сил?
Терпения?
Нелюбви к самой себе?
Сколько ещё места в твоей душе для этого дерьма, которое ты проглатываешь и пытаешься забыть поскорее.
Где эта та самая точка невозврата в тебе?
Что человек должен сделать такого, чтобы ты возненавидела его и поняла, что тут уже не стоит больше растрачивать себя, свою молодость, своё время, свои нервы, и тебе надоест бороться за вас в одиночку.
Зачем давать десятитысячные шансы человеку, который всё равно не оправдает?
Который всё равно в очередной раз ударит в грязь лицом перед тобой, а ты потом сама же будешь отмывать эту грязь — искать в себе причины и анализировать свои ошибки, свято верить до последнего, что этот человек хороший, что он изменится.
Я ненавижу, когда мужчины врут.
Не переношу мужчин, которые, как ужи, пытаются вывертеться, отовраться, некоторые ещё умудряются сделать тебя виновницей всего этого провала ради своего удобства и ради того, чтобы остаться чистеньким и хорошеньким.
Нужно быть чертовски сильной, чтобы захлопнуть дверь перед носом всех тех, кто не оценил, всех тех, кто хоть как-то пренебрёг тобой, всех, кто выбрал что-то более низкосортное, всех тех, кто врёт в глаза ради своего же спокойствия и выгоды.
Не ждите волшебного прозрения в его голове, не ждите чуда, не ждите, что разразится гром, и его ударит молния, которая каким-то чудесным образом изменит его — уходите молча, резко отрубая все концы и не давая больше ни малейшего шанса этому человеку, заранее зная, что он опять ударит в грязь лицом, а отмывать эту грязь, параллельно слушая, как он поёт о любви к тебе и прощении, уже как-то и не хочется.