А любовь, она в руках,

которые готовят еду с удовольствием...

Она в тишине, которую не нарушают, когда кто-то спит...

Она в ночном чайнике на плите, греющемся до момента прихода того, кого ждут...

Она на перроне встречает поезд под любым снегопадом...

Она в бинтах, что накладывают на рану с безмолвной самодельной молитвой...

Она в долгих разговорах о том, в чём никому ещё не признавались...

Она в нежности... негромкой, но отогревающей после колючих заморозков...

Она в способности быть друг у друга на любом расстоянии...

Её только разглядеть...

Только считать правильно...

Только поливать каждый день её хрупкие корни...

О любви не трубят, друзья мои...

Трубят те, что могут черпать её ложками из других...

А все, что на неё способны, просто живут в ней, точно зная, что она есть...

Лиля Град