Прошлое – это прекрасно, моя Мари,

только с собой его, милая, не бери.

Лучше оставь его в бабушкином сундуке,

или у мамы в шкатулке, но в рюкзаке,

что ты несешь за плечами, его не храни,

слишком тяжелый камень, моя Мари.

Прошлое – это как детство, скажи прощай,

изредка воскресеньями навещай.

Но никогда в глаза ему не гляди,

прошлое – это зараза, моя Мари.

Белый осколок чашки, причуда, пыль,

и на земле лежащий сухой ковыль.

Это товар без возврата, пробитый чек,

смуглый мальчишка с родинкой на плече,

что целовал под саваном темноты,

первый бокал мартини, табачный дым.

Всё, что когда-то выгорело костром:

истина, безмятежность, невинность, дом.

Ты не святая, зачем тебе этот крест? –

сотни отпущенных рук, опустевших мест.

Всё, что не прижилось и не проросло,

даже вот это ангельское крыло.

Выбрось его с рождественской мишурой,

смело шагай под звёздами, громко пой.

Прошлое – это так больно, моя Мари,

всё, что нельзя исправить и изменить.

Каждое грубое слово, кривой совет,

тот утонувший в море цветной браслет.

Слёзы на выпускном и последний вальс.

Что-то хорошее тоже, но в том и фарс:

это есть якорь, что тянет тебя ко дну,

в прошлый четверг, в растаявшую весну.

Если не сможешь и не шагнешь вперед,

то, что давно истлело, тебя сожрёт.

Брось его в пламя, гляди, как оно горит,

полку освободи для другой любви.

Прошлое – это прекрасно, моя Мари,

только с собой ни за что его не бери.

Джио Россо