Мама троих детей

После смерти сестры не читаю стихи "взрослые"....а тут наткнулась у знакомой. Зацепило...

Он не любит меня. Или делает вид, что так.

В мире много других - беззаботных, смешных, простых.

У кого-то квартира, элитных пород хомяк

или в членах семьи шесть банкиров и семь святых.

У кого-то тончайшая кость, в пол лица глаза.

У кого-то отсутствие склонности ревновать.

Кто-то, чтобы он не предложил, бесконечно "за".

Кто-то может не злиться и голос не повышать.

У кого-то такие же вкусы в кино, в еде.

Кто-то денно и нощно готовит ему борщи.

Кто-то есть в его пятнице, вторнике и среде.

Кто-то тайком стирает носки его и плащи.

Он кого-то ведет после выпуска новостей

отдыхать на атласе наглаженных простыней.

Он кого-то спасает от сложностей всех мастей.

Очевидно, кому-то поддержка в сто крат нужней?

Он не любит меня. Или делает вид, что так.

Он целует меня в уголок пересохших губ,

треплет волосы - так приручают цепных собак.

Он бывает пронзительно и невозможно груб.

Он не любит меня. Он не видит меня в упор.

А точнее не смотрит на мой напускной сарказм.

Я всё делаю будто нарочно наперекор,

а потом подавляю под рёбрами острый спазм.

Он не любит меня. Это ясно, как Божий день.

Может, в прошлом любил. Но сейчас не такой дурак.

От таких размышлений, пожалуй, одна мигрень.

Я его не люблю.

Или делаю вид, что так?

(с) Лёша Самолетов