Я выглянула в окно.
Прямо над моим балконом нависла черная туча, которая явно репетировала грозу.

Муж полчаса назад ушел в магазин за водой - давно должен был вернуться.

Я посмотрела вниз с балкона: люди есть, мужа нет.

Катя сидела за столом, мусолила котлету. Она уже не хотела есть, но еще не хотела спать, поэтому выбирала ковырять котлету - хоть какое-то развлечение.

За окном грянул первый акт грозы - ТЫДЫЩ!!!

Мгновенно поднялся ураганный ветер, балконный пейзаж немедленно затянуло занавеской дождя.

ТЫДЫЩ!!!

- Мама, там бум! Ай-ай-ай! - сообщила испуганно Катя.

- Ты же дома, я рядом, что тебе страшно? - изобразила беспечность я, хотя внутри меня живет маленькая Олечка, которая тоже боится грозы.

ТЫДЫЩ! ТЫДЫЩ!!

В кухне погас свет, который я включила, когда над балконом повисла туча.

Стало совсем темно, будто ночь в два часа дня.

- Почему свет погас? - спросила Катя.

- Я выключила, спать пора, - пояснила я дочери, чтоб не пугать рассказами о вырубленном электричестве.

- А каклета?

- Ты ей такую корриду устроила, Кать, вилкой затыкала всю. Не хочешь - не ешь!

Мы пошли укладываться.
В комнате сын играл в телефон, хотя ему велено было читать.

- Кто ж читает в темноте, - радостно сообщил он, предваряя мой вопрос.
Вот кто рад грозе.

- Это мама выключила, - наябедничала Катя.

- Ага, а то у меня уже глаза болят, потому что я закрываю их на твои делишки, - проворчала я сыну.

ТЫДЫЩ! ТЫДЫЩ!

- А папа где? - опасливо спрашивает сын.

- За водой ушёл. Но судя по тому, как долго его нет, он её не покупает в магазине, а набирает, дождевую...

Пока Катя засыпала, гроза закончилась.

Но свет не дали, и мужа по-прежнему нет.

Я набрала в гугле: "В квартире погас свет, куда звонить?" и узнала телефон аварийной диспетчерской ЖКХ.

Пока набирала номер, подумала, что полная их аббревиатура звучит как "АД ЖКХ", и, в принципе, соответствует действительности.

Сначала мне сообщили, что все операторы заняты. Потом пояснили - много звонков в связи с концом отопительного сезона, поэтому все операторы заняты. Очень заняты все операторы.

Меня прямо отговаривали ждать на линии, но у меня мобильник почти разряжен, ужин не сготовлен и кофе не молот - без света беда прям.

"Но если у вас авария, то нажмите 1".
Я нажала "1".

- Назовите ваш адрес, - вместо приветствия приказал мне строгий мужской голос.

Я подчинилась.

Услышала, как клацают клавиши компа - незнакомец записывал мой адрес.

- Назовите цель звонка.

- У нас громыхнула гроза, и погас свет, - пожаловалась я.

- Только у вас или во всем доме?

О! А вот и вариант разгадки, почему так долго нет мужа: наверно, он ехал домой на лифте, но электричество вырубило во всем доме - и он застрял.

- Во всем доме. Муж пропал, - ответила я.

Мне казалось, что данная фраза полна логики, но со стороны она была удивительно бессмысленна: прямо "Твин Пикс" в Зябликово.

- Давайте оформим заявку. Мужа вернуть вам я не смогу, а свет попробую.

- Давайте хоть так, - согласилась я на компромисс.

- Так как предполагается контакт со специалистом, подскажите, кто-нибудь проживает в вашей квартире с диагностированным коронавирусом?
- Нет.

- А контакты с зараженными были?
- Нет.

- А признаки заболевания у кого-то из проживающих?
- Нет.

Я занервничала. Что это за "контакт" предполагается, интересно. Захотелось задать те же вопросы про того, с кем у меня предполагается "контакт".

Как он там? Не кашляет?

- Ждите. Номер вашей заявки 123.

Я закончила разговор, и тут же зажегся свет, прямо в ту же секунду. Мистика!
Как будто мой собеседник сидел рядом с рубильником.

Я набрала тот же номер повторно, была даже надежда, что мой строгий мужчина еще на линии, но нет.

Я снова узнала, что все операторы заняты, но если у вас авария...
Я сразу нажала "1"

- Назовите ваш адрес, - приказал строгий женский голос.

Я подчинилась.

Клац-клац - женщина фиксировала мой адрес.

- Назовите цель звонка.

- Минуту назад я звонила сказать, что света нет, а теперь он есть, мне обещали контакт, так вот пусть никто не приходит.

- Давайте оформим заявку.
- Какую?
- На отмену заявки.
- Да божежмой. Просто вычеркните мою заявку номер 123.

- Простите, но все гораздо сложнее...

Я подумала, что если бы я была мэром города, то каждый день выступала бы перед жителями, и начинала бы свое выступление именно с этой фразы.

В этот момент в квартиру ввалился насквозь промокший муж и 20 литров воды. А если выжать его футболку и джинсы, то 21 литр.

- Ты где был? Со скамейки слезть не смог, весь до ниточки промок? - поёрничала я.

- Ну, в двух словах, так и было.

- В лифте застрял?

- Слушай, я, конечно, поправился, но не настолько, чтоб застрять в лифте.

- А где ты болтался?

- Я вынужденно грозой любовался. Пока шел из магаза, промок насквозь, и решил уже не спешить.

- Ишь, водяной-романтик. А мы тут сидели без света.

- Без воды, без света. Видишь: стоит мне за порог - вас сразу в мезозой выкидывает, - шутит муж.

У меня звонит телефон.
Незнакомый номер.

- Алло.

- Свет дали? - спрашивает знакомый мужской голос.
- Да.
- Муж вернулся?
- Да.
- Обращайтесь.

Хм, как ловко они примазались с починкой электросети к возвращению блудных мужей.

- Есть у вас какие-то пожелания? - уточняет голос.

- Да. Можно на время ожидания ответа оператора установить песню группы "Город 312" "Я для тебя останусь светом". Это будет забавно.

- Простите, все гораздо сложнее.

Да-да. Фраза универсальная, подходит для любой ситуации.

P.S. Вот такие глыбы, а не рассказы пишут писатели, которые месяцами живут в заточении, и в их жизни ничего не происходит, кроме грозы и погасшего света.

Текст: Ольга Савельева
Иллюстрация: Маша Ждан
✔"Клуб осознанных и любящих родителей"