Я выглянула в окно.
Прямо над моим балконом нависла черная туча, которая явно репетировала грозу.
Муж полчаса назад ушел в магазин за водой - давно должен был вернуться.
Я посмотрела вниз с балкона: люди есть, мужа нет.
Катя сидела за столом, мусолила котлету. Она уже не хотела есть, но еще не хотела спать, поэтому выбирала ковырять котлету - хоть какое-то развлечение.
За окном грянул первый акт грозы - ТЫДЫЩ!!!
Мгновенно поднялся ураганный ветер, балконный пейзаж немедленно затянуло занавеской дождя.
ТЫДЫЩ!!!
- Мама, там бум! Ай-ай-ай! - сообщила испуганно Катя.
- Ты же дома, я рядом, что тебе страшно? - изобразила беспечность я, хотя внутри меня живет маленькая Олечка, которая тоже боится грозы.
ТЫДЫЩ! ТЫДЫЩ!!
В кухне погас свет, который я включила, когда над балконом повисла туча.
Стало совсем темно, будто ночь в два часа дня.
- Почему свет погас? - спросила Катя.
- Я выключила, спать пора, - пояснила я дочери, чтоб не пугать рассказами о вырубленном электричестве.
- А каклета?
- Ты ей такую корриду устроила, Кать, вилкой затыкала всю. Не хочешь - не ешь!
Мы пошли укладываться.
В комнате сын играл в телефон, хотя ему велено было читать.
- Кто ж читает в темноте, - радостно сообщил он, предваряя мой вопрос.
Вот кто рад грозе.
- Это мама выключила, - наябедничала Катя.
- Ага, а то у меня уже глаза болят, потому что я закрываю их на твои делишки, - проворчала я сыну.
ТЫДЫЩ! ТЫДЫЩ!
- А папа где? - опасливо спрашивает сын.
- За водой ушёл. Но судя по тому, как долго его нет, он её не покупает в магазине, а набирает, дождевую...
Пока Катя засыпала, гроза закончилась.
Но свет не дали, и мужа по-прежнему нет.
Я набрала в гугле: "В квартире погас свет, куда звонить?" и узнала телефон аварийной диспетчерской ЖКХ.
Пока набирала номер, подумала, что полная их аббревиатура звучит как "АД ЖКХ", и, в принципе, соответствует действительности.
Сначала мне сообщили, что все операторы заняты. Потом пояснили - много звонков в связи с концом отопительного сезона, поэтому все операторы заняты. Очень заняты все операторы.
Меня прямо отговаривали ждать на линии, но у меня мобильник почти разряжен, ужин не сготовлен и кофе не молот - без света беда прям.
"Но если у вас авария, то нажмите 1".
Я нажала "1".
- Назовите ваш адрес, - вместо приветствия приказал мне строгий мужской голос.
Я подчинилась.
Услышала, как клацают клавиши компа - незнакомец записывал мой адрес.
- Назовите цель звонка.
- У нас громыхнула гроза, и погас свет, - пожаловалась я.
- Только у вас или во всем доме?
О! А вот и вариант разгадки, почему так долго нет мужа: наверно, он ехал домой на лифте, но электричество вырубило во всем доме - и он застрял.
- Во всем доме. Муж пропал, - ответила я.
Мне казалось, что данная фраза полна логики, но со стороны она была удивительно бессмысленна: прямо "Твин Пикс" в Зябликово.
- Давайте оформим заявку. Мужа вернуть вам я не смогу, а свет попробую.
- Давайте хоть так, - согласилась я на компромисс.
- Так как предполагается контакт со специалистом, подскажите, кто-нибудь проживает в вашей квартире с диагностированным коронавирусом?
- Нет.
- А контакты с зараженными были?
- Нет.
- А признаки заболевания у кого-то из проживающих?
- Нет.
Я занервничала. Что это за "контакт" предполагается, интересно. Захотелось задать те же вопросы про того, с кем у меня предполагается "контакт".
Как он там? Не кашляет?
- Ждите. Номер вашей заявки 123.
Я закончила разговор, и тут же зажегся свет, прямо в ту же секунду. Мистика!
Как будто мой собеседник сидел рядом с рубильником.
Я набрала тот же номер повторно, была даже надежда, что мой строгий мужчина еще на линии, но нет.
Я снова узнала, что все операторы заняты, но если у вас авария...
Я сразу нажала "1"
- Назовите ваш адрес, - приказал строгий женский голос.
Я подчинилась.
Клац-клац - женщина фиксировала мой адрес.
- Назовите цель звонка.
- Минуту назад я звонила сказать, что света нет, а теперь он есть, мне обещали контакт, так вот пусть никто не приходит.
- Давайте оформим заявку.
- Какую?
- На отмену заявки.
- Да божежмой. Просто вычеркните мою заявку номер 123.
- Простите, но все гораздо сложнее...
Я подумала, что если бы я была мэром города, то каждый день выступала бы перед жителями, и начинала бы свое выступление именно с этой фразы.
В этот момент в квартиру ввалился насквозь промокший муж и 20 литров воды. А если выжать его футболку и джинсы, то 21 литр.
- Ты где был? Со скамейки слезть не смог, весь до ниточки промок? - поёрничала я.
- Ну, в двух словах, так и было.
- В лифте застрял?
- Слушай, я, конечно, поправился, но не настолько, чтоб застрять в лифте.
- А где ты болтался?
- Я вынужденно грозой любовался. Пока шел из магаза, промок насквозь, и решил уже не спешить.
- Ишь, водяной-романтик. А мы тут сидели без света.
- Без воды, без света. Видишь: стоит мне за порог - вас сразу в мезозой выкидывает, - шутит муж.
У меня звонит телефон.
Незнакомый номер.
- Алло.
- Свет дали? - спрашивает знакомый мужской голос.
- Да.
- Муж вернулся?
- Да.
- Обращайтесь.
Хм, как ловко они примазались с починкой электросети к возвращению блудных мужей.
- Есть у вас какие-то пожелания? - уточняет голос.
- Да. Можно на время ожидания ответа оператора установить песню группы "Город 312" "Я для тебя останусь светом". Это будет забавно.
- Простите, все гораздо сложнее.
Да-да. Фраза универсальная, подходит для любой ситуации.
P.S. Вот такие глыбы, а не рассказы пишут писатели, которые месяцами живут в заточении, и в их жизни ничего не происходит, кроме грозы и погасшего света.
Текст: Ольга Савельева
Иллюстрация: Маша Ждан
✔"Клуб осознанных и любящих родителей"
