У тебя кризис. Трёх лет или чего-то там ещё. В нашем доме больше не постоянный смех, а плач, сменяющийся ором, топаньем ногами, бросанием на пол всего, что плохо лежит. Голова идёт кругом от одной бесконечной истерики , ставшей лейтмотивом жизни нашей семьи. Папа впервые за твою жизнь произнёс: «Это пиздец». Я стала повышать голос и говорить: «Я больше не могу».

Пытаюсь принять душ и передохнуть - ты садишься на ступеньках и требуешь пирог.

Пытаюсь заснуть и передохнуть - ты выскакиваешь и требуешь идти туда, куда ведомо только тебе одному.

Ты переворачиваешь дом вверх дном, как только мы навели в нем чистоту.

Но перед сном ты говоришь: «Мама, я всех вас люблю», «Мама, мы семья».

И все. Мы все переживём.

Я знаю, сынок. Тебе сейчас очень тяжело. Тяжелее, чем всем нам. Ты растишь, меняешься, проверяешь жизнь на прочность. Ты обязательно вспомнишь что-нибудь из этого возраста, сидя у психотерапевта через много лет. Обязательно скажешь - недолюбила. Но это все пройдёт. И все тяжелые моменты закроются хорошими, тёплыми. Как сегодня утром, когда мы просто вместе пекли этот чертов яблочный пирог, который ты все требовал, пока я была в душе.

(Ну как пекли, я пыталась спасти тесто, пока ты запихивал его себе в рот и размазывал по столу).