Я вот что подумала.. хорошо, что Пастернак не родился в тепле.. ну сами подумайте, как такой стих может здесь родиться?😁

февраль. достать чернил и плакать.

писать о феврале навзрыд,

пока грохочущая слякоть

весною черною горит.

и пусть глядит на нас февраль,

и плачет сам, втирая слёзы.

я не успел почувствовать весну,

а за окном опять морозы наяву,

писать о феврале, рыдать,

по коже спазмы от морозов,

предчувствуя лишь только памяти касания,

я не умею по-другому жить,

кормить себя лишь только старыми стихами,

такой как есть, я не умею не любить.

любить февраль за откровение и честность,

за вновь оттаявшие в сумерках снега,

за холода, за томных будней моих серость,

и жизнь, оставившую тело навсегда.

не жил ни капли, как я ни старался.

в пути ловил лишь взгляды у домов.

я помню лишь как взор мой пьяный мчался

быстрее и стремительней, чем тысячи ветров.

я в зафевралье потерял на всякое надежду,

забыл что есть такое честь и стыд.

февраль, о мой февраль, достал чернил и плакать.

пока грохочущая слякоть

весною черною горит.