ПМС

Писать про ПМС - дело неблагодарное. Всегда найдутся те, которые напишут "Идите к эндокринологу, это ненормально, у меня вот сроду никакого ПМСа не было", и, что ещё печальнее - мужики, которые выскажутся длинной простынёй про "При Сталине такой хуйни не было, бабы в поле по 18 детей сразу рожали, пиздуйте к эндокринологу, и, кстати, у моей жены ПМСа тоже нет!"

Мы к эндокринологу раз пять уже ходили, и нам сказали что по нам вообще учебники составлять надо: такие мы идеально гормонально сбалансированные и здоровые как лошади.

А откуда сука вот это всё тогда??? Почему за неделю до дня Х у меня начинают происходить провалы в памяти, и я помню всё только отрывками? Хоп, вспышка: я в магазине Пятёрочка, урча и скаля зубы, пихаю в тележку три банки сгущёнки, банку маслин, две селёдки и шоколадные эклеры. Потом провал. Потом снова вспышка: сижу на кухне, макаю эклеры в рассол от маслин, и чувствую экстаз. Снова провал. Вспышка. Вооот такущие глаза мужа, и твой собственный голос: Ты меня не хочешь что ли??? Ну-ка, укуси меня! Укуси меня, подлец! Напади на меня внезапно! Быстро! Ооооо, я сегодня такая куртуазная! Такая вся шалунья! АААААА!! ты больной??? ты чо кусаешься?? Совсем сдурел? Пошёл в жопу, ты мне всю жизнь испортил! Я всегда знала что ты меня не любииииииишь!

Провал. Вспышка. Ты на кухне поливаешь мёдом скумбрию. Очень вкусно. Опять провал. Очнулась в ванной, сидишь там и рыдаешь. Потому что только что по телевизору показали рекламу памперсов и спели песню "Мааааамаааааа, первое слоооово, главное слооово в каждой судьбе!", и ты вспомнила что твоему сыну уже почти 20 лет, и нет в доме младенчика, и некому покупать эти прекрасные, мяконькие, красивые памперсулечки! Надо родить! Срочно! Где муж??? А? Прячется, сука? Дверь закрыл и забаррикадировался, гад? Не любишь меня совсем??? Открой быстро!!! Ты что, не чувствуещь как во мне проснулся зверь?? Я хочу покупать памперсы!!! Открой и напади на меня! Искусай! Покажи мне страсть, козёл!!! Мне плевать, что ты меня больше не любишь!!

Провал. Вспышка. Ты плачешь под закрытыми дверями спальни, в ногах у тебя лыжная палка, в одной руке селёдка, в другой надкусанный эклер.

А через неделю всё проходит, как и не было вообще. И ты вообще мало что помнишь. Идёшь к врачу, а он тебе говорит, что ты нормальная. И анализы у тебя огого. Говоришь ему спасибо, идёшь домой, выходишь на балкон, чтоб бельё с сушки снять, а пробраться к нему не можешь: там весь проход памперсами завален.

Господи. Недельку бы ещё продержаться. И всё пройдёт.

— Лидия Раевская