Читаю сыну Балладу о маленьком буксире Бродского. У редакторов Арзамаса очень извращенное чувство…

Читаю сыну Балладу о маленьком буксире Бродского. У редакторов Арзамаса очень извращенное чувство юмора. Они отнесли этот стих к детским. Я реву. 😭

И когда я состарюсь

на заливе судьбы,

и когда мои мачты

станут ниже трубы,

капитан мне скомандует

«право руля»,

кочегар мне подбросит

немного угля,

старый боцман в зюйд-вестке

мой штурвал повернет

и ногой от причала

мне корму оттолкнет, —

— и тогда поплыву я

к прекрасному сну

мимо синих деревьев

в золотую страну,

из которой еще,

как преданья гласят,

ни один из буксиров

не вернулся назад.

1962