Сижу на кухне, одиннадцать вечера, двумя руками пью долгожданный чай. Внезапно из спальни доносится скрип несмазанной двери. Срываюсь со стула, захожу в комнату и двигаюсь к кровати, подсвечивая себе дорогу телефоном.

Абсолютно раскоряченный, руки ноги в разные стороны, глаза закрыты, выражение лица как у похмельного Будды... ещё и поскрипывая, лежит на спине Барсик.

Куда делся мой мальчик с обложки? Тот, которого прохожие с иначе как красавцем не называют? Но всё это днём. Ночью знаю только я, как оно тут на самом деле,

за кулисами...

Покормила спящего)