Сижу на кухне, одиннадцать вечера, двумя руками пью долгожданный чай. Внезапно из спальни доносится…

Сижу на кухне, одиннадцать вечера, двумя руками пью долгожданный чай. Внезапно из спальни доносится скрип несмазанной двери. Срываюсь со стула, захожу в комнату и двигаюсь к кровати, подсвечивая себе дорогу телефоном.

Абсолютно раскоряченный, руки ноги в разные стороны, глаза закрыты, выражение лица как у похмельного Будды... ещё и поскрипывая, лежит на спине Барсик.

Куда делся мой мальчик с обложки? Тот, которого прохожие с иначе как красавцем не называют? Но всё это днём. Ночью знаю только я, как оно тут на самом деле,

за кулисами...

Покормила спящего)