Жизнь - боль. У меня есть любимые трекинговые кроссовки, я ношу их два года в хвост и в гриву с…

Жизнь - боль.

У меня есть любимые трекинговые кроссовки, я ношу их два года в хвост и в гриву с апреля по ноябрь. Любители походов знают, что ничего удобнее, устойчивее, цеплючее, мягче и легче человечество не придумало. Я это сейчас говорю как человек, дважды раненый в голеностоп. Все найки, адидасы и прочие экко не будут больше милы.

Но беда пришла, откуда не ждали. Порвалась сначала оплётка на шнурке, а вот теперь я где-то прорезала край кроссовка. Ссылка на дачу ждёт голубо-салатовую парочку.

Но, ура, у меня есть другие кроссовки этой же марки. Но они другой модели и задник стирает пятку в кровь, потому что не разношен. А не разношен, потому что пятку в кровь. И дело не в резко захиревшем производстве трекинговых лаптей, дело во мне. Я натираю ноги каждый раз, когда достаю старую обувь после сезонного хранения. Набивать, носить на мокрые или водочный носки не работает. Чёрт, да у меня ноги пахнут как в моём детстве дядя Володя-слесарь после рождения сына.

Муж носит уже новую пару и не кашляет. Ржёт надо мной:

- Что, опять самоистязаешься?

- Люблю поиграть в инквизицию, особенно в испанский сапожок.

- Может, дыбу?

- Да всё одно - не вырасту.

Вот вообще любовь зла (это я не про мужа сейчас, если что). Я так люблю обувь, покупаю, играю в европейскую аристократку с кровопусканиями и ставлю очередную пару в шкаф. Чую, пора за гелевыми пластырями. И буду я как Байрон и одновременно браузер Гугл, то есть хром.