К предыдущему моему посту... Я теперь так и буду, начинать день, как будто он последний и с…

К предыдущему моему посту...

Я теперь так и буду, начинать день, как будто он последний и с ликованием засыпать)

Я, в принципе и сама дошла до этого, просто прочитав про "коней" и "отдых" сегодня, осознала в этом радость. Вот недавно еще, я просыпалась и думала, вот бы отдохнуть, когда Ника заснет в обед, вот бы Артур поскорее погулял с Никой. А сейчас я и не замечаю, что мне нужно отходнуть,в семь утра мне кажется, что я выспалась и спада хорошо, но если задуматься, раза три Ника посыпалась. Я могу расслабится, играя с Никой, подышать свежим воздухом на прогулке. Это же замечательно. А могу помыть посуду и сменить род деятельности. А еще после отбоя порадовать мужа ужином. Повезло мне с ним, его нетрудно удивить) И чем больше делаешь, тем спокойнее и счастливее. Счастье, как говорится, в труде. И в физическом, и в умственном, главное направленое с умом. А дальше будет все лучше и лучше. И жизнь станет еще прекраснее.

...

Ах, как спешат мои кони! Я не гоню их, но и не удерживаю, будучи твердо убежденным, что нужно прибавлять жизнь к годам, а не годы к жизни. А дни мелькают, как верстовые столбы, и мне неведом их конечный счет. И это прекрасно, и надо каждый день начинать так, будто он - последний, а ложась спать, с ликованием ощущать, что впереди - целая жизнь. Да притом еще и непочатая.

Писателя отличает одно странное свойство: способность отчетливо помнить то, что с ним никогда не случалось. Это не память разума, а память всех чувств, свойственных человеку, и когда разворошишь ее - видишь, слышишь, обоняешь и осязаешь, как наяву. И коли случается такое разговариваешь с героями как с реальными людьми, болеешь их болями и смеешься их шуткам. И если ты искренне болеешь и от души смеешься читатель тоже будет болеть и смеяться. Он заплачет там, где плакал ты, вознегодует твоим гневом и засияет твоей радостью. Если ты был искренен. Только так. Искренность писателя есть его единственный пропуск в читательскую душу. Разовый, разумеется. И всякий раз его приходится выписывать заново каждой новой строчкой.

А еще мне представляется, что писатель - Творец. Он создает мир, который не существовал ранее, и населяет его людьми, рожденными не женщиной, а им самим. Он управляет событиями в этом созданном им мире, он вяжет из событий истории, он заставляет солнце светить, когда он этого хочет, и присылает дожди и ненастья по собственной воле. У него огромная, божественная власть в мирах, сотканных им из собственной бессонницы, и значит, он должен быть справедлив, как высший судия. А справедливость - это победа добра.

И я мечтаю об этой победе. Я мечтаю о ней постоянно, неистово и нетерпеливо и сражаюсь за нее на всех доступных мне фронтах. Добро должно восторжествовать в этом мире, иначе все бессмысленно. И я верю, оно восторжествует, потому что мои мечты всегда сбывались.

Правда, одна мечта так и осталась несбыточной. Я всю жизнь мечтал передохнуть. Долго-долго - с мая по октябрь - бродить по селам и рекам, встречаться с людьми, собирать грибы, ловить рыбу, с уютной думою глядеть в ночной костер и просыпаться от капель росы. А вместо этого я все бегу и бегу неизвестно куда, бегу, задыхаясь и падая, и все никак не могу добежать.

Ах, как быстро летят мои кони!..