Свадебное платье, тосканская страсть и выбор: история Жени в Италии

Я не мастер коротких жанров…
Но!

Мне захотелось сделать что-нибудь такое, что в моих силах.
Чтобы отвлечь.
А может, кого-то порадовать )
Небольшой рассказ.
Я писала его вчера. И сегодня.
🩵💚

***

Самый невероятный хаос происходит именно тогда, когда всё начинает становиться на свои места.
Эта мысль пришла мне в голову сегодня утром. Не знаю, почему.
Я и не задавалась этим вопросом.
Просто шла.
Узкими Тосканскими улочками по брусчатке.
Мимо цветущей лианы и вербены.
Мимо небольших уютных церковных Базилик и торговых лавок с запахом печеных яблок.
Крутила в голове рифму.
«Девушка ползла…Девушка ползла…Девушка пол зла?…»
Нет.
Ерунда какая-то…

«Впредь, когда полоски света растворят с утра туман…
Растворят.
С утра.
Туман…»

Я задумалась.
Глупости всё!

Тяжело вздохнула и плюхнулась на первый попавшийся стул уличного ресторанчика.
Он располагался на изгибе брусчатого переулка, ведущего прямиком к кипарисам и виноградникам.
Стол укрывала белоснежная Тосканская скатерть. А под ней еще одна, но уже фисташковая.
Прозрачная ваза с розовыми цветами, пузырек оливкового масла и пустой фужер с прозрачной как слеза ножкой переливались в лучах полуденного теплого солнца.
«Пью Белла», «пью Гранде», «пью Марина» раздавалась вокруг. И я поняла, что не пить здесь просто невозможно. Улыбнулась своим мыслям.
Попросила у официанта бокал белого сухого.
И запеченную брускетту с оливками.
Ветер легко покачивал подвешенное на стене кашпо.
А прямо под ним сидел мужчина в белоснежной рубашке. На вид ему было лет сорок пять.
Лицо закрывали солнцезащитные очки.
Короткие волосы торчали в разные стороны.
У уголков губ прорезалась аккуратная морщинка.
Рядом с ним стояла небольшая фарфоровая чашка для эспрессо. Ручка её была совсем крошечной.
Я смотрела на крепкие мужские ладони и думала о том, что ему, судя по всему, совершенно неудобно поднимать игрушечную чашку своими большими пальцами.

Незнакомец заметил мой интерес. И еле заметно улыбнулся.
А потом и вовсе, будто читая мысли, взял эту нелепую чашку, поднял её «за меня» и сделал глоток.
Я отвела глаза в сторону и уставилась на кашпо с ярко-оранжевыми цветами.
Тут подоспел и официант.
Опустил передо мной на металлическом подносе вино, брускетту и стакан прохладной воды. Стенки его запотевали.
- Grazie (спасибо)! - пролепетала я.
И хотела уже насладиться своим тосканским полдником, но под пристальными взглядами незнакомца сделать это было сложно. Он сверлил меня поверх очков.
- Да что ты пялишься! - еле слышно прошипела я на русском, не ожидая, что меня кто-то поймёт.
Но он еще сильнее заулыбался, поднялся с места, засунул руки в карманы и подошел к моему столику:
- Извините, что смущаю.
Я покрылась румянцем и ответила:
- Ничего.
- Роман. - он протянул мне крепкую руку.
- Женя.
- Не занято? - кивнул он на кованный стул с мягкой розовой седушкой.
- Да нет. - безразлично пожала плечами я.
Мужчина отодвинул его.
Ножки залязгали по брусчатке.
Я почувствовала легкий ветерок и аромат горького цитруса.
Он сел рядом и положил руки на стол.
Взгляд мой упал на обручальное кольцо из тонкой полоски платины и часы с ярко-синим циферблатом. Секундная стрелка резво бегала по кругу, завораживая.
- Вам нравятся мои часы? - вдруг спросил он.
- Пожалуй. Красивые.- кивнула я.
- Супруга подарила.
- Видимо, смыслит в аксессуарах?
- Только в них и смыслит, к сожалению. - вздохнул он.
- А вы? - спросила я.
- Что? - взглянул он.
- Вы в чем смыслите?
- Да если б я знал…
- Ну как же. Вы хорошо выглядите, у вас дорогая рубашка и очки. Не с неба же это все упало. Значит, в чем-то смыслите.
- В облигациях.
- Ну вот. - кивнула я, глотнув вина.
- Сколько вам лет, Женя? - вдруг спросил он.
- Двадцать шесть. - ответила я.
- И вы замужем?
- Скоро буду.
- А ваш жених реалист?
Я вопросительно посмотрела на него.
- Ну…в каком-то смысле. А это плохо?
- Это модно! - заключил он.
- А вы не реалист? - уже осмелела я и говорила, пережевывая брускетту.
- Я авангардист.
- Типа Малевич?
- Типа Дали.
- Мммм. - многозначительно кивнула я.
- А вы кто, Женя? - спросил он с интересом.
- Рифмоплет. - рассмеялась я.
- Стихи пишете?
- Пишу.
- В каком жанре?
- В коммерческом. Для рекламы.
- Что рекламируете?
- Всякое…
- И вам кажется это унизительным?
- Почему вы так решили?
- По интонации.

Мы помолчали.
Музыкальные слова звучали в воздухе. Переливаясь. За соседним столиком шла эмоциональная беседа.
- Ладно. Мне пора. - сказала я, доставая из сумочки кошелек.
- Я заплачу. - кивнул он.
- Да зачем же?
- Хочу.
- Пусть будет по-вашему! - пожала плечами я и встала, поспешно поправляя короткую юбку.- Всего хорошего! Спасибо за вино.
- Пожалуйста.

Я повесила крошечную сумочку на плечо.
Поправила длинные русые волосы.
Чувствовала, что смотрит. Выпрямилась.
И пошла по узкой улочке, чуть отстукивая каблуками.
- Жень! - вдруг услышала я сзади себя.
Рома догонял меня быстрым шагом.
Я обернулась.
- А куда вы идете? - вдруг спросил он.
- В салон.
- Красоты?
- Нет. В свадебный. Платье выбирать.
Он поравнялся со мной.
- Когда свадьба?
- Первого июля.
- И ваш муж тоже здесь?
- Нет. Он в России. Я приехала сюда в отпуск. Ну и за платьем.
- Прочитай что-нибудь из своих стихов? - Роман резко перевел тему, остановился и посмотрел на меня сверху вниз.
Я по инерции тоже остановилась.
- Ой, ну что вы с этими стихами-то! - всплеснула руками я.
- Интересно…
- Ладно. Слушайте.
Я набрала в легкие побольше воздуха и продекларировала:
«Теплоту и нежность мая создал он в цветах.
Блеск огня, полоски света — в длинных волосах.
Но она взглянула бегло на его портрет:
Что за чушь? Что за абстрактный
размалеванный предмет?»
- Грустно. - Вздохнул мой собеседник. - Будто крик души. Ваш жених - художник?
- Нет. Программист.
- Значит, художник - Вы?
Я ничего не ответила, потому что мы уже подошли к салону итальянских свадебных платьев.
Я потянула дверцу на себя
Приятно зачирикал входной колокольчик.
- Buon giorno! (Добрый день!) - улыбнулась широко светловолосая итальянка.
- Buon giorno! - ответила я.
Потом продавщица заметила Рому и громко воскликнула:
- Signor Roman! Quanto sono felice di vederti! (Роман! Как я рада вас видеть!)
Я покосилась на своего спутника. А он заулыбнулся и шепнул мне на ухо:
- Эта сеть салонов принадлежит моему другу. Поэтому меня здесь все знают.
- Benvenuti nel nostro salone! Cosa preferisci? (Добро пожаловать в наш салон! Что предпочитаете?) - итальянка почтительно обратилась ко мне.
Я пожала плечами и медленно пошла вдоль вешалок. Потом остановилась и посмотрела строго на Романа.
- Вы со мной собираетесь платье выбирать?
- Нет. Но помогу выбить скидку.
- Спасибо. Не стоит. Мой муж достаточно зарабатывает.
- Поторговаться в Италии - это святое! - улыбнулся он, присаживаясь на диван.
Я молча пошла дальше.
Сзади снова полилась оживленная итальянская речь. Мой спутник беседовал с продавцами. Смеялся.
А потом возник передо мной с вешалкой.
- Жень, примерь! - он протянул мне струящееся платье из тончайшего кружева и шелка.
Я молча посмотрела на вешалку.
А Рома - на меня:
- Ты была нереальной?
Пожалуй, едва.
Воплощенная где-то.
Как кружева….
- Это вы сейчас придумали?
- Да. Тоже иногда пишу.
Я взяла из его теплых рук вешалку и пошла в раздевалку.
Холодный шелк дорогого подвенечного платья морозил кожу.
Я поежилась.
Но было очень красиво.
Вырез подчеркивал ключицы.
Мне хотелось, чтобы он тоже это увидел. Я открыла шторку и вышла в зал к огромному зеркалу.
- Bello! - хрипловато и восторженно прошептала итальянка.
Он обернулся.
Снова едва сдерживал улыбку.
Я подошла ближе.
А он стоял позади меня.
Держал руки в карманах синих джинсов.
Его рубаха была такая же кипельно белая как и мое платье.
Хотя…
Почему мое?
Оно уже мое?
- Тебе очень идет! - сказал он.
- Спасибо! - пролепетала я.
Нас прервал телефонный звонок.
Он взял трубку и ушел разговаривать.
А я вернулась в раздевалку, сняла платье и передала его продавщице.
Залезла в свою юбку, поправила топ и вышла в зал.
Моего нового знакомого уже нигде не было видно.
Я осмотрелась еще раз.
И подвенечное платье куда-то испарилось….
Я подошла к прилавку.
- Mi piacerebbe comprare quel vestito (Я бы хотела купить то платье).
- L'ho già confezionato per te, Senorita! (Я уже упаковала его для вас, сеньорита).
- Grazie. Quanto devi pagare? (Спасибо. Сколько нужно оплатить?)
- È già stato pagato! (Оно уже оплачено!)
Я подняла брови.
Итальянка протянула мне белоснежный пакет с розовой лентой и прошептала, прикрывая рот рукой, будто рассказывая секрет:
- Signor Roman! (Синьор Роман)
- Grazie! Hai il telefono di Roman? Non ho avuto il tempo di ringraziarlo…(Спасибо! У вас есть телефон Романа? Я бы хотела поблагодарить его).
Женщина кивнула и протянула мне оторванный листок из записной книжки.

Я вышла на улицу.
Колокольчик защебетал мне в след.
Позвоню вечером.
Наверное.
Как-то неловко.
Заплатил за свадебное платье.
Но исчез, не попрощавшись.
Я медленно шла по зеленым улочкам, сворачивая с одной на другую. Мимо мелькали дома с знаменитыми деревянными ставнями на окнах, которые защищали местных жителей от палящего солнца.
Моя квартира находилась на окраине Тосканы.
Я снимала её у одной итальянской бабулечки. Она жила в доме напротив и каждое утро пила кофе с подругами на скамейке под деревом цветущего апельсина.
Я поднялась на второй этаж и распахнула окна, из которых виднелись бесконечные поля.
Мимо проехал мопед.
Его звук отскочил от стен.
Я взяла в руки телефон и хотела набрать Романа.
Но застеснялась.
О чем ты думаешь, Жека?! У тебя жених.
И я набрала номер своего парня.
- Привет! - звонко ответил он.
- Привет, любимый! Я соскучилась.
- И я. Тоже.
- Ты на работе?
- Да.
- Пришли фотку…
- Сейчас пришлю.
Через несколько секунд в мессенджер упало изображение.
Ник сидел за макбуком, взъерошенный, светловолосый, голубоглазый и красиво улыбался.
Коля, но я называла его - Ник, был моим ровесником.
Серьезный, основательный, несмотря на возраст.
У него всё было по правилам: хорошая работа, интеллигентные родители, сам копил на квартиру и ремонт. Мы встречались 2 года. Он сделал мне предложение на Рождество. И я, не думая ни минуты, согласилась.
Переехала к нему в Черемушки.
И все стало как-то обыденно…
Я поругала себя за эти мысли.

В доме было душно. Я включила кондиционер и легла на кровать. Смотрела на этот белоснежный пакет с лентой.
И вновь взяла телефон.
Открыла Вотсап.
Набрала номер Романа.
Он был зарегистрирован.
Написала ему короткое смс:
«Ваш подарок был очень неожиданным. Спасибо. Но не стоило.».
Ответ упал незамедлительно:
«Мы еще увидимся?»
Я улыбнулась и зажала губы.
«Давайте завтра. На том же месте».
Через пару минут он ответил:
«Нет. Сегодня. В художественной галерее «Палаццо». В 7»
Какой настойчивый.
Но и мне хотелось снова увидеть его. Поговорить. О разном.
Этот мужчина был каким-то таинственным и драматичным.
Красиво улыбался.
Высокий.
Мне всегда нравились такие…
Но встречалась я почему-то с обычными.
Весь оставшийся день я была на иголках. Хотелось, чтобы поскорее наступило семь.

Я подошла к галерее ровно без пяти. Поправила волосы.
Посмотрела в отражение окна.
Легкий шелковый сарафан по колено. Сверху пуловер.
Ведь вечером прохладно.
Распущенные локоны, закрученные жгутом.
Не люблю резинки для волос.
Зашла внутрь.
Увидела его.
Сразу же.

Стоит, разговаривает с кем-то.
Белая рубаха сменилась черным лонгсливом в облипку.
Часы те же. С синим циферблатом.
Обернулся. Заметил.
Махнул рукой. Попрощался с кем-то.
Подошел ко мне.
- Здравствуйте, Женя.
- Здравствуйте.
- Вы были здесь?
- Ни разу.
- В этом году экспозиция интересная. Кандинский даже есть.
- Вам нравится Кандинский?
- Нравится. Моя бабушка была дружна с его женой. Ниной Николаевной. Кстати, она была намного младше его, вы в курсе?
- Нет…-покачала я головой
- Ей было около двадцати. А ему - около пятидесяти.
- Ну идемте смотреть вашего Кандинского…
Мы прошли в зал.
И Рома нежно взял меня за руку.
Я не могла сопротивляться.
Он водил меня из комнаты в комнату. Рассказывал увлеченно про одно, другое, третье….
А я вся дрожала внутри.
Задыхалась.
Как пьяная.
Как будто влюбилась!
Ничего такого и в помине не испытывала.
Никогда.
Черт возьми!
Я почти замужем!
- Женя, ты меня хоть слушаешь? - снисходительно улыбнулся он.
Я растерянно кивнула.
- А мне кажется, что нет…!
И мы пошли к выходу.
Оказались на улице, в вечернем прохладном тосканском воздухе.
Все будто плыло вокруг.
От него пахло горьким цитрусом.
- Давай я провожу тебя?
- Я живу недалеко.
- Ты снимаешь квартиру или в гостинице?
- Снимаю…
Мы шли молча. Может быть, минут десять. Просто за руку.
Мимо проносились мопеды.
Прыгали с подоконника на подоконник флорентийские коты, гоняя бабочек и смахивая хвостом цветки буггенвилии.

Мы с Ромой подошли к моему дому. И мне не хотелось прощаться.
Я отпустила его руку и робко произнесла:
- Хотите чаю?
- Хочу.
Мы поднялись на второй этаж.
Я открыла дверь ключом.
Зашли.
Скрипнула половица.
Садилось солнце.
Его прощальные лучи проникали в комнату.
- Располагайся! - кивнула я на мягкое лавандовое кресло в углу комнаты.
- Я могу помочь с чаем…
- Ты - гость. Я сама.
Я забежала на кухню. Вся пылала. Щеки. Лоб. Сердце. В груди все…
Поставила чайник. Руки не слушаются.
Чувствую.
Подходит сзади.
Молча обнимает.
Сердце в пятки упало.
Гладит по телу.
Дышит шумно в макушку.
Безумное электричество.
Разворачивает к себе.
Сажает на буфет. Руки под платьем.
Держусь за его плечи.
- Я мечтал о тебе…Загадывал…
- Я почти замужем…
- Это абсолютно неважно.
Теряю контроль.
Совесть.
Стеснение…
Впиваюсь в него холодными губами.
У него горячие.
Черт с ним, с чаем….
- Надень платье…
- То самое?
- Да…Хочу увидеть тебя в нем еще раз.
На мягких ногах иду в спальню. Достаю платье из пакета.
Холодный шелк снова вниз по телу. Расправляю кружева.

Выхожу к нему.
Рома сидит в лавандовом кресле.
Смотрит на меня вожделенно.
Так никто еще не смотрел.
Поднялся.
Подошел вплотную.
Прижался теплым ртом к моему уху.
- Я хочу с тебя его снять…
Я шумно вздохнула. Губы пересохли.
Больше всего на свете мне хотелось, чтобы он так и сделал
Но!
Я.
Так.
Не могу!
У меня есть Ник…
Я опустила глаза.
Отлынула от него и прошептала.
- Прости.
- Это значит - нет? - однозначно спросил он.
Я отрицательно покачала головой.
- Ясно. - еле слышно сказал Рома.
И направился к выходу.
Громко хлопнул дверью.
Я опустилась на кровать. В этом подвенечном платье.
Свернулась калачиком.
И разрыдалась.

Солнце уже село окончательно.
Розовая тосканская полоска заката ушла за горизонт.
В светло-синем небе бледно маячила луна.
Я смотрела на неё сквозь открытое окно.

Мигнул телефон.
Он.
Прислал смс.
«В жаркий полдень по июлю главный реалист.
Твое тело, словно душу, воплотит в эскиз.
Истину и что на сердце не выльет он на лист
Потому что ты — Венера, а мальчик этот— атеист…»

Конец.